Tras los cristales rebotan gotas traslúcidas, bolas de cristal que barruntan tormenta.Y llueve.
Delante de mis ojos inmensidades vacías juegan a ser éteres descoloridos, grises a veces, mezcla de todos los colores. Imposible saltar los límites, son altos y afilados, como los cuchillos que corren calle abajo. Son los perfiles asomados a las ventanas.
Papel blanco mojado, reciclado y doblado de mil maneras.
Duelen como lágrimas...
Me duelen tus lágrimas, golpeando la parte inexorable de mi consciencia, traspuesto en la imposibilidad de la victoria del hielo frente al fuego, inconsciente de guerras perdidas.
Soy molde roto a tus pies, que trato de recomponer, cubriendo grietas con piel de mi alma. Consiguiendo una pieza frágil que quiebra si no la miras.
He debido soñar para soñarte.
Y descubro más allá de lo que logro entender, que hay un papel blanco que no sé escribir, letras olvidadas en alguna parte de otro mundo, al que no llego, por más que navego en este mar de dudas.
Eres tú, uno y todos los motivos de este silencio que deja vacío el pasado, BLANCO, llevándome a partir de nuevo.
Iré... con tal de que seas tú, el lugar al que volver.
Te dibujaré, en lo más alto de la cúpula celeste, con mis propias manos que no saben de rutas, las aprenderán de ti... en ti. Serán mis dedos pinceles que te llenarán de color y desdoblaré cada pliegue, suavizando las arrugas con caricias solo tuyas.
Tú... mi papel blanco por escribir.
